Dans ses carnets de 1976-84, Derrida se dit qu'il faut que son écriture change de forme, qu'elle se circoncise. Qu'est-ce à dire? Il faut se confesser, changer de peau à chaque instant. Non pas dire, mais faire la vérité. C'est une transe virtuelle, une jouissance, un plaisir pulsionnel mais douloureux. La peau arrachée n'est pas seulement celle du sexe : c'est aussi le visage et les mains. Se démasquer, c'est aussi se desquamer la figure. Une seconde peau est greffée par dessus, qui ne laisse pas le désir en repos. Ça saigne, ça démange, il faut sucer pour protéger, entourer.

Le don de cette écriture dépasse la logique appropriation/exappropriation, il est au-delà de la périphérie, une coupure pure, sans finalité, comme Catherine de Sienne, l'anorexique, buvant le sang du Christ. Il y faut de nouveaux mots, une nouvelle langue.

On peut rapprocher de cela la problématique de Jean-Luc Nancy quand il parle de la tension procurée par l'image d'art.