Derrida rapproche l'aveugle du dessinateur, qui s'appuient tous deux sur la perception, plutôt que sur les idées. L'aveugle bouge, il tend les mains, il met en jeu le toucher et l'ouïe, toute sa sensibilité, il tâtonne, inquiet, il risque la chute ou l'erreur, tandis que le sujet platonicien, enchaîné, immobile, converse avec les autres prisonniers, il cherche dans sa mémoire, dans son âme, tourné vers un savoir qui est visibilité ou intelligibilité, dans la crainte d'être ébloui, il privilégie le langage, la suppléance rhétorique. La main est un lieu de mémoire, tandis que l'anticipation visuelle mène toujours plus loin.

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A ce portrait de l'aveugle qui ne s'aide que des mains s'ajoutent plus loin dans le même livre (pp66-68) quelques observations sur le troisième aspect de l'aveuglement du dessinateur : celui qui a rapport au discours, à la rhétorique et donc à la voix, car il n'est pas d'oeuvre sans le regard ou la voix d'un autre, ou sa réverbération dans la mémoire; s'il faut qu'une image soit lisible, on échappe difficilement à la lecture platonicienne.