Cette présence a une voix bien particulière, qui est celle de la couleur. Elle est silencieuse, indicible, mais elle parle. On n'a pas fini de s'interroger sur ce paradoxe.

On est tenté d'ajouter l'adjectif divine : Rothko peint-il la présence divine (la chekhina en hébreu)? Il semble qu'il l'aie dit, mais ce mot supplémentaire, divin, est là pour nous rassurer, tandis que la peinture, elle, n'est pas rassurante, au contraire. Elle ne laisse pas en repos.

Ce n'est pas une présence statique. Il y a du mouvement. Quelque chose naît, sans forme, inqualifiable. C'est un drame auquel il est impossible d'assister sans émotion. La présence est altérée, décalée. Une différance indescriptible s'y glisse et nous transporte dans un monde inconnu.