Cette image est reproduite p244 du livre de Georges Didi-Huberman, Devant l'image. L'auteur décrit le corps du Christ barré d'un angle, la tête s'enfonçant dans la poitrine. Le corps est, dit-il, taché de peinture rouge. Il devient plaie tout entier, vaste tache. Comme je ne disposais que d'une reproduction en noir et blanc, je l'ai moi-même (re)tachée. Ainsi la couleur rouge s'embrase-t-elle pour moi comme pour vous et comme pour le mystique du 14ème siècle. Son coeur saignait à cette vue. Le dessin du moine était défiguré - comme notre reproduction. La couleur pure y était jetée au jugé - ou au hasard - comme le rose sombre de notre marker.

Christ était au Moyen-Age le nom porteur de tous les mystères, objet de piété par excellence. Le jeter en peinture était un acte d'onction (christos = l'oint). Le mystère de l'incarnation se manifestait dans sa présentation, qui s'identifiait avec son propre effet de crise. C'était un choc visuel et aussi une exégèse. La couleur rouge créait une distance déraisonnable, embrasement et embrassement (comme saint Bernard au pied du crucifix). L'événement de la chair ouverte figurait autant qu'il défigurait. Le Christ sacrifiait son corps (le corps était atteint, affligé, disloqué, presque anéanti).

Cette tache qui se fait toute seule est un point de perspective, elle est ce qu'on exige des corps chrétiens : courir à sa perte. La couleur invoque, elle désire, elle supplie, elle est un noeud de tension, un symptôme. Elle couvre et ouvre en même temps à ce qui n'est pas figurable, et se figure quand même. Elle s'étrange. Comme l'explique Freud, figurer consiste à modifier des figures, à les défigurer dans le visible.