"Désir ou don du poème, la date se porte, en un mouvement de bénédiction, vers la cendre. Je ne présuppose pas ainsi quelque essence de la bénédiction qui viendrait trouver là un étrange exemple. Je ne dis pas : vous savez, nous savons ce qu'est une bénédiction, eh bien, en voici une qui s'adresse à la cendre. Non, l'essence de la bénédiction s'annonce peut-être depuis la prière poétique, le chant d'un reste sans être, l'expérience de la cendre dans l'incinération de la date, depuis l'expérience de la date comme incinération" (Schibboleth, p74).

Y a-t-il une essence de la bénédiction? Laquelle? Si la réponse est "ou!", alors, peut-être est-ce dans le poème que cette essence s'annonce. Après avoir expliqué qu'un poème est la commémoration d'une date; que, dans le même mouvement, il répète et soustrait cette date à la répétition; que son essence (à lui) est de s'adresser à une autre date en effaçant, en oubliant, en incinérant celle qui n'aura toujours été qu'un reste, Derrida explique que le poème porte aussi un mouvement de bénédiction. De ce point de vue, on peut le comparer à la prière, à l'imploration ou à la musique. Une archive est détruite, mais elle continue à brûler du dedans, à se consumer. Dans cette consumation réside sa chance, car ce rien qui reste, ce désert qui ne s'adresse à personne, cet appel indéterminé, indéchiffrable, ce schibboleth, ce peut être une chance de bénédiction. L'appel sera ou ne sera pas entendu, refusé, décidé, la cendre sera ou ne sera pas bénie, mais cette chance de bénédiction, en tous cas, elle a lieu.

Toute oeuvre est une prière, une possibilité de bénédiction qui ne s'adresse à personne - en tous cas pas à une personne, mais à ce qui reste d'une opération qui consume ce qu'elle tend à rappeler, à commémorer. En ouvrant cette possibilité de réponse, l'oeuvre se fait oeuvre.