Un dieu mort, vide, aussi paradoxal que la place de l'écriture chez Derrida. Ecrire, dit-il, n'est pas une stratégie, c'est une façon de ne rien dire, de partager le silence et l'amnésie, de tout broyer jusqu'à la cendre muette, jusqu'à ce silence de mort qui résonne à chaque mot. C'est le moyen le plus commode pour oublier que, depuis une date immémoriale, nous n'y sommes pour personne, que tout tourne autour de de dieu dont il ne reste, depuis toujours, que le nom.

Superbe formulation plus athée qu'agnostique. Ce vide n'est pas un manque. Il n'est pas créatif. C'est un néant qui ne se prête à aucune dialectique et qui habite silencieusement en nous.