Chaque fois que j'ouvre la bouche, je promets. Promettre est une façon d'adresser son salut à un autre. Cet autre est étranger, je ne le connais pas. Pour parler, il faut que je quitte la route, que je fraye une voie impossible. La langue bouge, se transforme, sans but, sans horizon, sans contenu. Ce qu'elle fait arriver est illisible, irrecevable. Je ne suis même pas capable de constater l'événement qui se produit. Il échappe à ma volonté, à ma liberté. Je n'ai pas d'autre langue pour en parler que la mienne, mais cette unique langue que je parle se fait autre. La messianicité est l'ouverture structurelle à cet autre : dans le désert ou j'avance, je ne peux rencontrer qu'un autre à l'abandon, mortel.

Il y a une langue, la mienne, qui est appelée à partir de la langue, mais cette langue [la métalangue] n'existe pas. [Comme en peinture, le surplomb est interdit].