Quand la philosophie entre en rapport avec le non-philosophique, elle le fait dans sa propre langue. Elle constitue son propre dehors, prêtant à l'autre les catégories avec lesquelles elle l'entend. Toutes les percussions, même les plus hétérogènes affectent son propre tympan qui résonnera en elle d'une façon familière, déjà codée, comme si elle s'était appropriée à l'avance toute extériorité, toute altérité.

Pour se dégager de cette logique, il faut tympaniser la philosophie.

Près de 20 ans plus tard (Circonfession p113), Derrida se rappelera les otites de son enfance. Il aurait fallu, pour l'en guérir médicalement, faire un trou derrière son oreille. Alors sa mère priait, elle appelait le nom de Dieu, ce nom qui, selon lui, ne peut se prononcer que dans une autre langue. Etonnante constance des associations.