Van Gogh n'était pas fou. Comme tout forcené, il se donnait la peine d'être. Ses peintures étaient des bombes atomiques à côté de toutes les autres peintures qui sévissaient à son époque. Quand les institutions se désagrégaient, dans un monde où chaque jour on mangeait du vagin cuit, un monde de partouze qui succombait à l'érotomanie, un monde de désordre, d'injustice, d'insécurité, de sanie et de crime où règnaient les accapareurs, les profiteurs, les cuistres et les souteneurs, il émettait d'insupportables vérités. Il tentait de résister aux envoûtements auxquels toute la conscience unanime participait - envoûtements généraux, universels, sociaux, massifs et globaux qui avaient aussi été dirigés contre Baudelaire, Poe, Nerval, Nietzsche, Kierkegaard, Hölderlin ou Coleridge. Mais il a fini par succomber à cette magie civique. Il s'est puni par main cuite et oreille coupée. Dans son propre corps, dans ses fibres, la société l'a suicidé.

Chaque coup de pinceau de Van Gogh est un événement. Dans les motifs les plus simples (une bougie, un oiseau, un champ de blé), il montre un monde en pleine convulsion. Il enfonce dans le gosier de la nature un clou qui en fait surgir l'énigme pure, il ouvre la porte d'un au-delà sordide et sinistre, dont il fait une réalité mythique.

[Le scripteur reconnaît que, sur la colonne de gauche, il paraphrase abusivement Artaud. Il incite le lecteur à se reporter directement au génial envoûteur, magicien et proférateur de sorts].

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Propositions

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