Le livre que Derrida est en train d'écrire - ici les Carnets de 1976 ou Circonfession, mais il y en a toujours un - devrait le transformer de fond en comble. Il devrait lui faire aimer encore plus la vie [recommandation qu'il renouvellera dans son adresse post-mortem], mais d'une façon secrète, qu'il est seul à connaître. Laquelle? Une autre circoncision, une circoncision où l'autre ne ferait pas que lire son texte [texte à la place du prépuce] mais le mangerait, le sucerait comme une mère. Ce qui est secret ici n'est pas le fantasme de fellation, c'est la place de l'écriture, le désir de littérature autour duquel il [Derrida] tourne. C'est un secret conscient, le secret de sa souffrance. Ce livre échoue, comme les autres. Le prépuce-anneau-texte n'est pas mangé. Il faut continuer à écrire. Le "sourire divin devant la mort" [qu'amènerait une circoncision réussie] est encore loin.

Cette formulation est extrapolée à partir d'un passage autobiographique plus introspectif que théorique. C'en est une des significations, certainement pas le dernier mot - d'ailleurs Derrida rappelle justement ici (p72) qu'Il n'y a pas de métalangage. S'il est, vraiment, le dernier des eschatologistes, c'est parce que, malgré cette limite qu'aurait pu être la circoncision, il a continué à écrire.