Dans la scène classique, il y a quatre éléments. C'est nous qui passons de l'un à l'autre (p47). Ainsi s'annonce l'autre côté de la scène. Le spectacle continue, dans l'illusion d'être là, mais quelque chose de distant se disperse. Les lignes entrelacées se contaminent (p52). Le trajet se dédouble, une force sans garantie monte. Vous êtes ce personnage du tableau qui regarde le fond du tableau, happé par la toile, sans horizon, comme un torrent changé en colonne de mots. Vous passez d'un carré à l'autre. Vous commencez à tourner. Une fureur, dehors, se déchaîne. Brusquement, comme devant le portique de l'histoire, la scène se redresse et s'illumine. Une tension dont rien ne répond vous tient debout, éveillé. Un espace se transforme en un autre espace. C'est une traversée du miroir, un arrachement double. Le présent se retourne, la séquence se renverse, les scène se superposent. Vide - étincelle - point - son - lueur - semence - ...

Cette explosion de la scène représentative dont parle Philippe Sollers produit l'espace de dissémination dont parle Jacques Derrida, un lieu dont la logique n'est plus complémentaire, mais supplémentaire.