Le téléphone est inventé en 1875. Si, dès le départ, dès la première phrase d'Alexander Graham Bell à son employé Watson, il fonctionne comme un appel, un impératif, c'est que déjà le dispositif technique était à l'oeuvre. Depuis les débuts de la modernité, il était intériorisé. Le sujet consentait au progrès scientifique, il avait confiance en la compétence, la technologie. Il vibrait avec elles. Il leur disait : Oui, je suis là. Il voulait, lui aussi, multiplier l'écriture des voix. Le lointain, la distance, brouillaient son monologue. Dès le plus simple vocable, dès le premier Oui téléphonique, la différance était à l'oeuvre.

L'appel ne dit rien de particulier. Il ne passe même pas nécessairement par des mots. C'est l'attente qu'au bout du fil une autre voix réponde aussi par un "oui" (ou par un "non", ce qui revient au même). L'appelé est convoqué, provoqué, interpellé, vers sa possibilité la plus propre : se brancher sur un puissant réseau, une structure polytéléphonique. Même si sa conversation se limite à une interjection, à un quasi-signal, elle est en attente d'une voix à venir, une voix prophétique.

Le 16 juin 1904, à Dublin, dans l'Ulysse de Joyce, Leopold Bloom ne lâche jamais le téléphone. Il y est toujours, rivé, branché, convoqué, appelé, destiné, dans une interpellation qu'il associe lui-même à la principale prière juive, le Shema Israel. Dans la scène intitulée "The distant voice", un professeur fait le constat : l'essence de Bloom, c'est être-au-téléphone.