Comme tout être mortel, nous ne pouvons pas exister sans limite. Le continu nous fascine, mais nous ne connaissons que le discontinu.

Dans son principe, une limite est franchissable, contrairement à un bord. Mais rien ne prouve qu'on ait envie de la franchir. On peut désirer la limite, l'appeler, crier pour qu'elle vienne. On peut aussi l'ignorer, à la façon du son qui se propage partout. On peut aussi buter avant elle sur une borne invisible qui la rend inaccessible.

Les limites sont de plus en plus difficiles à trouver. Elles sont étrangères à notre espace.

La limite peut être oblique, comme un tympan. Elle peut se déchirer elle-même, comme un hymen.

Nous aussi, nous aimons jouer avec la limite (c'est notre schibboleth). C'est le principe de l'oeuvre d'art : s'arracher à la limite, c'est s'arracher à notre condition (autrefois, on appelait ça le sublime).

Nous aimerions croire que le monde a été créé par un acte de limitation. A partir d'une limite, on peut s'ouvrir sur l'infini.

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Propositions

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