Le lieu semble assez ordonné (une route, un jardin, des maisons), mais les personnages n'y habitent pas, on dirait qu'ils y sont jetés, comme s'il y avait dans l'oeuvre de Soutine une sorte de proportionnalité inverse : soit c'est le lieu qui est bouleversé, soit c'est l'homme. Ici le chaos est maîtrisé, le chemin monte sur la colline sans s'y confondre. Mais les gens ont un étrange rapport au lieu. Ils semblent lutter contre l'instabilité. Faute d'un lien naturel à la terre, ils s'y accrochent, s'y collent ou s'y engluent. Ils sont forcés de la tenir dans leurs bras, de s'y relier avec ces cannes fragiles que sont les coulures de peinture, pour éviter d'en être arrachés. La pesanteur est plus une ennemie qu'une amie. On n'y trouve pas de véritable assise, mais un appui discordant et incertain. Pour maintenir tout ça, les lois de la nature sont aussi défaillantes que la divinité.