▶︎ Un soir, un train (André Delvaux, 1968).

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L'idée selon laquelle je n'aurais ni projet, ni programme, ni but, j'ai dû à la fois la valider et la surmonter. Si vraiment je n'en avais aucun, je n'aurais ni attente, ni espoir; or j'ai fini par trouver, non sans mal, une problématique qui jette quelque lumière sur ce que je cherche. Ce n'est pas quelque chose de factuel, mais c'est quand même un frayage. Il a fallu beaucoup parcourir, dans l'aventure de la vie et dans la lecture, beaucoup buter sur un certain détachement dont je n'arrivais pas à me défaire, pour qu'émerge la question du nom. Elle me paraissait secondaire, abstraite, théorique. Un nom ne nous a-t-il pas été donné à tous, de l'extérieur? J'ai fini par en arriver à cette objection étonnante : Oui, mais pas à moi. A tous et à chacun, il nous a été donné un nom, mais pas à moi. L'expérience est paradoxale. D'un côté je la provoque (et le mot provocation n'a rien d'exagéré), et d'un autre côté elle reste imprévisible, d'une imprévisibilité radicale, démesurée. Il aura fallu d'abord reconnaître la perte d'un nom qui était déjà perdu, pour que s'engage le mouvement le plus improbable.

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Propositions

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