Comme tout être mortel, nous ne pouvons pas exister sans limite. Le continu nous fascine, mais nous ne connaissons que le discontinu. Le problème de notre époque, c'est que les limites sont de plus en plus difficiles à trouver. Elles sont étrangères à notre espace. Elles viennent, mais obliques, comme un tympan, à moins qu'elles se déchirent de leur propre initiative, comme un hymen. Alors, nous jouons avec la limite (c'est notre schibboleth).

Dans son principe, une limite est franchissable, contrairement à un bord. Mais rien ne prouve qu'on ait envie de la franchir. On peut désirer la limite, l'appeler, crier pour qu'elle vienne. On peut aussi l'ignorer, à la façon du son qui se propage partout. On peut aussi buter avant elle sur une borne invisible qui la rend inaccessible.

C'est ainsi que l'oeuvre d'art se redéfinit : s'arracher à la limite, c'est s'arracher à notre condition (autrefois, on appelait ça le sublime).

L'acte de limitation, c'est de nous qu'il viendra, et s'il ne vient pas, alors il faudra s'ouvrir sur l'infini.

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Propositions

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